باد ورق های شعرم را باخود برد
فردا تمام شهر عاشقت میشوند...
نه که از بوسه ی معشوق بترسم،هرگز
از گناهی که پشیمان نکند می ترسم
سبکِ نقاشیِ چشمانِ سیاهت سخت استچند سالی ست دلِ فرشچیان می گیرد....